Det är något som hamrar i mitt bröst, som vill ta sig ut. Det är en berättelse om den jag kunde varit eller den jag kanske är. Jag vet nu att det inte finns något svar. Jag vet att det inte går att skriva om en historia som aldrig blivit berättad. Den blir vad den blir. Den får synas nu. Den som blivit jag... Jag är 4 år. Jag gräver frenetiskt bland grenar, löv, jord och torrt gräs som ännu inte blivit grönt av våren....